Desesperante animadversión circulante
dirijida hacia mi "otro yo"
al que piensa, al que extraña
al que sueña e incendia sus ideas.
intocable fervor, destino torcido
escrito con tinta y sangre
en el infinito de mis venas vacías
en lienzos invisibles de terror.
Las horas en reversa escasean
los aguijones del tic tac
horadando mi cerebro
entumeciendo mi mente
y te pienso, tan abstracta
tan lúcida y descompensada
tan trémula y vacía
sin más frases por decir
Escapan de mi mente
pensamientos bañados en licor
alcohol en combustión
incinerando mi interior.
Las volutas de humo escapan
de mi boca al derrocado infinito
sienten, me conectan a él.
Avecina una tormenta
Trópico incierto, arrasa mi huracán
y del otro lado del yo
del individuo que soy, no siendo
del que no sueña, no siente
El "otro yo", quizás el verdadero
el que hizo de su ambiente una coraza
el que invirtió el tiempo en espacio
y rompió el azar, forjando su destino
ese "yo", el que al parecer no piensa
pero estratega de miles de artificios
presa del arte llamado manipulación
el que niego ser mientras más lo soy
ese mismo, el que me atrae ser
me intriga y me inflige dolor
me entraña y me hace recordar
mi otro yo no es más que yo mismo
mi propio y auténtico único enemigo
dirijida hacia mi "otro yo"
al que piensa, al que extraña
al que sueña e incendia sus ideas.
intocable fervor, destino torcido
escrito con tinta y sangre
en el infinito de mis venas vacías
en lienzos invisibles de terror.
Las horas en reversa escasean
los aguijones del tic tac
horadando mi cerebro
entumeciendo mi mente
y te pienso, tan abstracta
tan lúcida y descompensada
tan trémula y vacía
sin más frases por decir
Escapan de mi mente
pensamientos bañados en licor
alcohol en combustión
incinerando mi interior.
Las volutas de humo escapan
de mi boca al derrocado infinito
sienten, me conectan a él.
Avecina una tormenta
Trópico incierto, arrasa mi huracán
y del otro lado del yo
del individuo que soy, no siendo
del que no sueña, no siente
El "otro yo", quizás el verdadero
el que hizo de su ambiente una coraza
el que invirtió el tiempo en espacio
y rompió el azar, forjando su destino
ese "yo", el que al parecer no piensa
pero estratega de miles de artificios
presa del arte llamado manipulación
el que niego ser mientras más lo soy
ese mismo, el que me atrae ser
me intriga y me inflige dolor
me entraña y me hace recordar
mi otro yo no es más que yo mismo
mi propio y auténtico único enemigo